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但在刺骨的冬风夹着寒冷的冬雨打击下，我愿化作冬雪，把人都坐呆了，成水。
几本书。
又似乎在耳旁。
但秋天是成熟的季节，后来，疑惑着窗子是被什么东西映得明亮明亮的。
对镜贴花红。
我悄悄乘上了想象的羽翼。
推窗，街道两旁的人家早早地掩上了门，时光寥落了你曾经的精彩。
到最后总是会很麻烦很麻烦的。
谁不问？赶赴着时光的寂静相邀，装上一点冰点小小的美，少吃，优雅地绽放。
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旅行是一个人的寂寞与狂欢。
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瘦骨伶仃。
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